lunes, noviembre 30, 2009

tic tac

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Lunas, despedidas, sueños crispados, nombres oxidados
Noches caídas en combate
Un adverbio que sugiere tiempo; ya es inútil la palabra
Para qué te ofrecieron 90 caballos de amor
si todas las promesas se detuvieron ayer con la primera tormenta
para qué tantos te quiero
si el contrato que firmaste llevaba fecha de extinción para pasado mañana
si cuando decides volver te respira en la nuca su suave indiferencia
Y ahora otra vez
los paseos a solas por la playa
tu timidez, tu forma de llorar
Sin motivo aparente enderezas los cuadros de tu cuarto
compartes con la nada; el silencio el café y el hipo
caminas rozándote con las paredes como los gatos
y el vagabundo que duerme en el cajero se refleja en ti
con una sospechosa cualidad de espejo, como un corazón tirado al suelo
Pero tampoco vamos a dramatizar las cosas
por un momento piensa que todo debe ser
mas pequeño, mucho menos complicado
del tamaño de una pregunta
que tiene mucho que ver con los sentidos
A veces se te escapa una sonrisa con retales de alegría
cuando vas pensando en otra cosa
y dibujas vocablos en los quicios o cuelgas tus fisuras en una percha
Será testimonio de que aún hay vida
cuando recojas del suelo tus cenizas
y escuches un tic tac en sus escombros

*Para todo lo que termina
para el verde botella de unos ojos tristes que vi el otro día en la playa, y supuse lo demás

jueves, noviembre 19, 2009

hoy

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Hoy me he olvidado del corrector ortográfico de mi procesador de textos OpenOffice, de mi centro de gravedad, de Bukowski, de Góngora
Y es que el mundo necesita gente postmoderna, alternativa, con buen gusto
gente que desayune té indio con cereales y que se vaya de vacaciones a un spa
personas que se compren camisetas exclusivas con mensajes originales
y que utilicen como vara de medir el paréntesis de tiempo que hay entre la caducidad de los yogures
y la de varios meses de latas de alcachofas
todo lo que está fuera de esta escala, no es tiempo, no es vida
No eres nadie si no perteneces al montón de los únicos
si no calzas unas zapatillas Converse, unos vaqueros desgastados, si no llevas un iPod en el bolsillo
Eres una puta mierda si tu lavadora no centrifuga a 1000 revoluciones por minuto
si tu teléfono no lleva gps
si no tienes tu perfil en facebook
si no has leído el ultimo libro Dan Brown
Vives desfasado si no te conectas por wifi mientras cagas
si no actualizas tu blog todos los días, si no ves los partidos de la Champions
No sé lo que hago aquí , lo digo en serio
Por eso agradezco las cartas en mi buzón
la literatura aritmética que esconde las facturas de la luz y las multas de la DGT
Bienvenida la costumbre intemporal que me inclina a marcar el número feliz de su teléfono
este escribir de corrido que luego es un poema
Bienvenida sea también la estrategia de irme andando, cabizbajo, a la oficina de objetos perdidos

martes, noviembre 10, 2009

sobre encuentros

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Sentada en un banco de la estación, cubierta de demoras
y de trenes lejanos cargados de deseo
El frescor suave de la mañana
los colores del día posados a su lado: esperando
La cara inclinada hacia el andén, hacia la luz
Sus manos que aguardan por nacer
El pelo en orden, en desorden, quiero decir que la dibuja
Sonidos inconfundibles que confirman la llegada
El cuerpo gira, comienza a incorporarse
se le escapa un suspiro que sacude lugares muy concretos
Se levanta completamente
los brazos abiertos
el corazón a ritmo de abrazos
sus ojos encuentran a los suyos
dos miradas que se entienden
Aunque el reloj de la estación marque las diez y media
el que describe sus labios señala las diez y diez : sonríe
Pero al borde del encuentro
siempre le surge el mismo contratiempo
con quienes mas quiere
El problema ahora no es su boca
ni sus brazos
ni los viajeros que salen del vagón
El problema son sus ojos
esa imprevisible catarata
que no la deja ver

jueves, noviembre 05, 2009

presiento que soy humo

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Sé que soy fugaz porque vivo y sangro
y los años se empeñan en despeinarme
porque a veces soy lluvia y lloro lentamente
como los que encontraron la felicidad
Sé que soy mortal
celebro el espectáculo salvaje de mi existencia
por eso adivino mis fronteras, me lo asegura :
mi viejo tren de hojalata
mi presunción de ceniza
la talla menos que va necesitando mis vaqueros
Sé que soy efímero
porque estoy lleno de fisuras
y se me están muriendo todas las calles
porque tengo recuerdos que le cobran peaje a mis arrugas
algunos se me aparecen cantado
“el Miño nace en Fuentemiña provincia de Lugo...”
mientras subrayo los afluentes con mi boli de diez colores
Sé que soy transitorio
porque camino solo y desnortado
y ya para mi el rumbo es lo de menos
porque mi corazón tiene latidos
y muchas cosas que contar
palabras que guardo entre mis manos por si vinieran tiempos
de silencios ; para el amor prefiero abrazarla en los tejados