Si había un muro lo mas seguro es que ella llegara con una tiza
entonces se situaba delante de la pared, hacía ejercicios de estiramiento
relajaba los músculos del brazo, respiraba profundamente
y como si fuera una pintora-poeta se lanzaba a dibujar palabras
que tenían la misma forma que las cosas que se aman
Escribía sin complejo, sin morderse la lengua
con el registro maravilloso de sus dedos
Los poemas caían en cascada
Cuando se apartaba
había un encuentro de letras y dibujos
que me hacían llorar o reír a carcajadas
o me producían escalofríos
como el agua del río donde mojas el pie
Elevado por encima de todas las palabras
se podía distinguir un nombre; breve, inmenso
como una gota de lluvia al final de una rama
yo le pedía un poema para ese nombre
y expresaba tanto con lo que escribía que el poema se dejaba viajar por los recuerdos
aquello acababa con una fiesta de abrazos
era mi manera de felicitarla por su imaginación, por su entusiasmo
por saber darle vida a lo que no existe
El muro se creía que era único en el mundo
Y yo no me fui dando cuenta que la estaba necesitando
en mi pobre vida de ausencias y distancias
Hasta que un día llegó con los ojos bajos, agotada, rendida
Con sus últimos retales de alegría pintó la palabra amor en amarillo
y con un breve movimiento de ala remontó el vuelo
Recorrí todos los tabiques encalados que había pintado antes
busqué sus poemas en las tapias de las calles mas oscuras
en las barandas oxidadas de los puentes
Pregunté en los parajes solitarios
y todos cuestionaban su existencia
porque la vida de ella comienza en donde los demás
abandonan sus ideales
Es muy duro ir de pupila en pupila
mirar un girasol y que solo la pueda intuir
es muy triste que haya tantos parques soñando gente
tan insignificante como ella
o como yo
¿Qué es eso de que te estén esperando todos los muros?
*Mas de cien días sin publicar, viendo como el cansancio se posa sobre mis hombtros
Asimilando la muerte reciente de mi padre, su voz pausada al preguntar por mi o al decirme que todo le va bien, que es un hombre afortunado...
3 comentarios:
Un abrazo muy fuerte Miguel, los muros nunca dejan de recibir miradas y alguna que otra vez alguien deja una palabra que puede estremecerte, pero los muros que han resistido tormentones no se vienen abajo así nomás.
Tal vez este sea un tiempo de pintarse por dentro, de recogimiento, de recuerdos y sensaciones encontradas, todo eso ya va a aflorar en tu poesía y te limpiará el alma.
Has perdido a tu padre, conozco ese dolor y lleva un tiempo acomodarse a estar sin él, luego van sucediendo cosas que extrañamente te lo acercan de otro modo.
Bue, no digo mas nada, sólo que sientas cerca este abrazo mío.
Se te echaba mucho de menos, Miguel, más de cien días sin publicar y una pérdida importante. De algún modo tú padre seguirá estando contigo. Piensa que lo que notas en los hombbros son sus besos.
Un abrazo en la distancia, pero muy de verdad.
Carmen
Notaba tu ausencia, es lo único que se me ocurre decirte. Creo que significa algo cuando los demás notan que no estás.
Siento lo de tu padre. Un escritor argentino (Bioy Casares) dijo una vez, por boca de uno de sus personajes, que los hijos son nuestra herencia y que sobrevivimos en ellos... desde que las leí se me quedarón grabadas esas palabras en mi cabeza.
A veces me gusta pensar que soy, junto con mís hermanos, la obra de un gran hombre: mi padre.
Sin duda tu también lo eres de otra gran persona. Un abrazo.
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