y se hace canción

Se pone su blusa de cuadros, sus vaqueros, sus zapatos de medio tacón: las cosas que le sientan bien
Vestida de libertad flota en el aire

Llena de palabras se eleva y se posa sobre sí misma
Después junta todos los colores posibles y los mezcla en la mirada

como un cuadro que se está haciendo
Y baja las escaleras de su casa a toda prisa.

Se sienta en la terraza de una cafetería y se entretiene acariciando un perro que pasa

toma un café . Está apenada, y piensa que hoy es un día diferente, único, pero que le falta algo
Le hubiese gustado recibir unos versos, una poesía, un poema...
Pero no hay poetas

no hay inspiración, no hay poesía.

Entonces se imagina, no sé; en un nido de gaviotas, en un mar sin orillas, en una sopa de lágrimas
Porque no le gusta estar sola

y sin embargo desea llenarlo todo de espacios libres

porque no pretende que nadie la entienda, porque hay que saber mirarla en al ángulo justo para comprenderla

aprenderla sin ser un experto, sin ser un sabio, sin ser un trovador

oír sus palabras y sustituirlas por la música o por la pintura abstracta.

Por eso no se da por vencida, por eso anda con pasos celestes
Mira su reloj, y sin saber porqué, donde hay manillas cree leer una poesía

y pasa en un segundo de las palabras a las ideas

y pasa las horas soñando entre el azul y el verde
Se va de vuelta a casa

y cuando está abriendo la puerta alguien la llama por teléfono

y es capaz de salir otra vez a la calle con la sonrisa a la que tiene derecho en el día de su cumpleaños

porque siente el cariño

como la rosa siente la amistad con el rojo, como el apego del amarillo con la margarita

o la lealtad del silencio con el verso.

Y con las manos llenas de flores me da un abrazo.

Y yo no puedo hacer otra cosa que mirarla, acompañarla sin hablar mucho

y sin taparle la sombra

reírme con ella y rellenar las horas de la noche con sonrisas

escurrirnos el uno contra el otro en un lenguaje común, con palabras perfumadas que tocan y acarician

Uno se da cuenta cuando la observa

que los versos le nacen de su boca

que se deslizan entre los pliegues de su blusa, que brillan en sus pendientes 

que están entre sus manos 

Y sobran la mitad de ellos para dibujarle un poema

en la noche en que ella cumple 40 años, en la que se quita su blusa de cuadros, sus vaqueros, sus zapatos de medio tacón.
En la noche en que Mila

se desnuda

se completa y se hace canción.